Le bonheur est vide, le malheur est plein.

L'absence est plus que le malheur.

L'on veut faire tout le bonheur, ou, si cela ne se peut ainsi, tout le malheur de ce qu'on aime.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Il y a seulement de la malchance à n'être pas aimé : il y a du malheur à ne point aimer.

Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.