Toutes les conditions, toutes les espèces me paraissent également malheureuses, depuis l'ange jusqu'à l'huître ; le fâcheux, c'est d'être né, et l'on peut pourtant dire de ce malheur-là que le remède est pire que le mal.

Le prétexte ordinaire de ceux qui font le malheur des autres est qu'ils veulent leur bien.

La pensée fuit le malheur aussi promptement, aussi irrésistiblement qu'un animal fuit la mort.

C'est une consolation de partager le même malheur et de ne pas être seul à souffrir.

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

Le bonheur et le malheur sont toujours relatifs à quelque situation antécédente dont on conserve le souvenir.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.