Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Riez, mais pleurez en même temps.
Si vous voulez que je pleure, il faut d'abord que vous pleuriez.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Je cherche le silence et la nuit pour pleurer.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
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