Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Je suis devenu chrétien […] Ma conviction est sortie du cœur ; j'ai pleuré et j'ai cru.
Vous êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez !
Si vous voulez que je pleure, il faut d'abord que vous pleuriez.
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
Christ ! ô Christ, éternel voleur des énergies.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
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