Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

Ils se contentent de tuer le temps en attendant que le temps les tue.

Ce n'est pas que je sache bien employer mon temps, mais c'est que je sais bien le perdre ; et, soit dit sans me vanter, c'est peut-être la première de toutes les sciences.

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Le temps est invention, ou il n'est rien du tout.

Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Oisive jeunesse À tout asservie, Par délicatesse J'ai perdu ma vie.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.