Le temps n'épargne pas ce qu'on a fait sans lui.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

L'étendue est la marque de ma puissance. Le temps est la marque de mon impuissance.

L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.

Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…

Je ne chante pas je sème le temps.

C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.