Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Le Temps, cette image mobile De l'immobile éternité.

Comme rien n'est plus précieux que le temps, il n'y a pas de plus grande générosité qu'à le perdre sans compter.

Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.

Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.

[…] Le temps peut être en quelque sorte dans l'éternité.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Il faut être absolument moderne.

Voici le temps des Assassins.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Je sais aujourd'hui saluer la beauté.