Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
Le temps est un grand maître, dit-on. Le malheur est qu'il tue ses élèves.
Les jours sont peut-être égaux pour une horloge, mais pas pour un homme.
Le Temps scintille et le Songe est savoir.
[…] Le temps ne fait rien à l'affaire.
Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…
Vouloir être de son temps, c'est déjà être dépassé.
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
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