Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.

La sagesse est plus vulnérable que la beauté ; car la sagesse est un art impur.

Aucune origine n'est belle. La beauté véritable est au terme des choses.

[…] La vraie beauté est si particulière, si nouvelle, qu'on ne la reconnaît pas pour la beauté.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté.

C'est une chose plus enivrante que le vin d'être une belle jeune femme !

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Il faut être absolument moderne.