La Critique est la dixième Muse et la Beauté la quatrième Grâce.

Aucune origine n'est belle. La beauté véritable est au terme des choses.

C'est une chose plus enivrante que le vin d'être une belle jeune femme !

La beauté me plaît en quelque lieu que je la rencontre.

Ne peut être beau que ce qui est grave.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

La morale est la faiblesse de la cervelle.

Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.