Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !

[…] La vraie beauté est si particulière, si nouvelle, qu'on ne la reconnaît pas pour la beauté.

Ne peut être beau que ce qui est grave.

Jeune, on se passe très aisément d'esprit dans la beauté qu'on aime et de bon sens dans les talents qu'on admire.

La beauté est une contradiction voilée.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

La morale est la faiblesse de la cervelle.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !