[…] La vraie beauté est si particulière, si nouvelle, qu'on ne la reconnaît pas pour la beauté.

La beauté sera convulsive ou ne sera pas.

Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.

Belle, sans ornements, dans le simple appareil D'une beauté qu'on vient d'arracher au sommeil.

[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.

La beauté est le propre des enfants.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.