Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !
Je suis attiré par la beauté malpropre.
Ne peut être beau que ce qui est grave.
Toute beauté est joie qui demeure.
La beauté est le propre des enfants.
En sa beauté gît ma mort et ma vie.
La beauté, en art, n'est souvent que de la laideur matée.
La vie est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui, pour effacer ses traces.
Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.
La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.
Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.
En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.
À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.
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