Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.