Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.