Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Là où le prêtre manque, que le philosophe vienne. La tombe est le lieu de la philosophie. Le philosophe n'est autre que le prêtre en liberté.

Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.

On ne se compose pas plus une sagesse en introduisant dans sa pensée les divers résidus de toutes les philosophies humaines qu'on ne se ferait une santé en avalant tous les fonds de bouteille d'une vieille pharmacie.

Une révolution est un retour du factice au réel.

[…] Une duègne, affreuse compagnonne Dont la barbe fleurit et dont le nez trognonne.