Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
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