Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.