Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !