Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !