Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Baudelaire est le premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Voici le temps des Assassins.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
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