Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.
Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
Je regrette l'Europe aux anciens parapets !
Je me crois en enfer, donc j'y suis.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
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