J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
Je n'ai jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.
L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.
L'honneur de l'homme est d'atteindre à ce centre où la certitude se fait vertige et le vertige certitude.
Qui ne sent pas la bombe cuite et le vertige comprimé n'est pas digne d'être vivant.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !
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