J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
Qui ne sent pas la bombe cuite et le vertige comprimé n'est pas digne d'être vivant.
L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.
L'honneur de l'homme est d'atteindre à ce centre où la certitude se fait vertige et le vertige certitude.
Je n'ai jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.
Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Je sais aujourd'hui saluer la beauté.
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