J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.
Je n'ai jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.
L'honneur de l'homme est d'atteindre à ce centre où la certitude se fait vertige et le vertige certitude.
Qui ne sent pas la bombe cuite et le vertige comprimé n'est pas digne d'être vivant.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
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