J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
Je n'ai jamais rien demandé à ce que je lis que le vertige.
L'amour comme un vertige, comme un sacrifice, et comme le dernier mot de tout.
L'honneur de l'homme est d'atteindre à ce centre où la certitude se fait vertige et le vertige certitude.
Qui ne sent pas la bombe cuite et le vertige comprimé n'est pas digne d'être vivant.
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
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