Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.

La vie parfois se présente vulgaire ; mais le sage, pour en relever l'originelle bassesse, a cette ressource de rêver.

De la vie à la vie, quel chemin !

L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

La sortie de la vie commence un peu avant la mort. On se sent couvert d'ombre.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?