La vie, ça finit toujours mal.

Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

Les êtres extraordinaires ont la vie courte et vieillissent rarement.

De là ce cri du plus grand des médecins* : la vie est courte, longue est la science.

La vie et le mensonge sont synonymes.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !