On entre, on crie Et c'est la vie ! On crie, on sort Et c'est la mort.

Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.

Dans l'Histoire des temps la vie n'est qu'une ivresse, la Vérité c'est la Mort.

Quel aspect présenterait la vie si elle n'était pas dénuée de sens ? L'insignifiance absolue est la base sur quoi elle repose.

Qui [sans honneur] a consumé sa vie laisse de soi, sur terre, autant de trace que fumée en les airs, écume en l'onde.

[…] Toutes les choses de la vie qui ont existé une fois tendent à se recréer […].

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Ce qui semble périr se change seulement.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Ce qui semble périr se change seulement.