Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.
Homme libre, toujours tu chériras la mer.
La mer, la mer, toujours recommencée !
Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?
Mettre un frein à la femme, c'est mettre une limite à la mer.
Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].
Ô mers, ô volières de ma Mémoire !
Ce qui semble périr se change seulement.
Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.
Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.
Ce qui semble périr se change seulement.
Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.
Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.
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