Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

La mer, la mer, toujours recommencée !

La liberté des mers, avec leur solitude, Qui parleront toujours au sel de notre sang…

Mais l'homme indifférent au rêve des aïeux Écoute sans frémir au fond des nuits sereines La mer qui se lamente en pleurant les sirènes.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Les êtres ont la mobilité et l'éphémère durée des vagues ; seules, les choses qui leur ont servi de témoins sont comme la mer et demeurent immuables.

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.

Je suis la plaie et le couteau ! Je suis le soufflet et la joue ! Je suis les membres et la roue, Et la victime et le bourreau.

Maudit soit à jamais le rêveur inutile Qui voulut le premier, dans sa stupidité, S'éprenant d'un problème insoluble et stérile, Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté !

Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.