Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Été : Toujours exceptionnel.

Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage.

Les nations n'ont de grands hommes que malgré elles, — comme les familles.

Sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille.

Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants, Doux comme les hautbois, verts comme les prairies, — Et d'autres, corrompus, riches et triomphants.

Ne pouvant pas supprimer l'amour, l'Église a voulu au moins le désinfecter, et elle a fait le mariage.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.