L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Le bonheur est comme la vérole : pris trop tôt, il peut gâter complètement la constitution.

Les affections profondes ressemblent aux honnêtes femmes ; elles ont peur d'être découvertes, et passent dans la vie les yeux baissés.

Prenez garde à la tristesse. C'est un vice.

La Critique est la dixième Muse et la Beauté la quatrième Grâce.

La Critique est la dixième Muse et la Beauté la quatrième Grâce.

L'artiste doit s'arranger de façon à faire croire à la postérité qu'il n'a pas vécu.