D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Été : Toujours exceptionnel.

Plus il y a de chantres à une église, plus il est à présumer que les paroissiens ne sont pas dévots.

Prenez garde à la tristesse. C'est un vice.

Le comble de l'orgueil, c'est de se mépriser soi-même.

Plus une idée est belle, plus la phrase est sonore.

Plus il y a de chantres à une église, plus il est à présumer que les paroissiens ne sont pas dévots.

Dans l'adolescence on aime les autres femmes parce qu'elles ressemblent plus ou moins à la première ; plus tard on les aime parce qu'elles diffèrent entre elles.