[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Le souvenir est l'espérance renversée. On regarde le fond du puits comme on a regardé le sommet de la tour.

Le génie, c'est Dieu qui le donne, mais le talent nous regarde.

Je regarde comme un des bonheurs de ma vie de ne pas écrire dans les journaux. Il en coûte à ma bourse — mais ma conscience s'en trouve bien.

Je regarde comme un des bonheurs de ma vie de ne pas écrire dans les journaux. Il en coûte à ma bourse — mais ma conscience s'en trouve bien.

Vieillard : À propos d'une inondation, d'un orage, etc., les vieillards du pays ne se rappellent jamais en avoir vu un semblable.

Il y a de par le monde une conjuration générale et permanente contre deux choses, à savoir, la poésie et la liberté ; les gens de goût se chargent d'exterminer l'une, comme les gens d'ordre de poursuivre l'autre.