L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Il y a des hommes n'ayant pour mission parmi les autres que de servir d'intermédiaires ; on les franchit comme des ponts, et l'on va plus loin.

La courtisane est un mythe. Jamais une femme n'a inventé une débauche.

Prenez garde à la tristesse. C'est un vice.

Tout amuse quand on y met de la persévérance : l'homme qui apprendrait par cœur un dictionnaire finirait par y trouver du plaisir.

La parole humaine est comme un chaudron fêlé où nous battons des mélodies à faire danser les ours, quand on voudrait attendrir les étoiles.

Rien n'est humiliant comme de voir les sots réussir dans les entreprises où l'on échoue.