[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

La parole est un laminoir qui allonge toujours les sentiments.

Rien n'est humiliant comme de voir les sots réussir dans les entreprises où l'on échoue.

Tout amuse quand on y met de la persévérance : l'homme qui apprendrait par cœur un dictionnaire finirait par y trouver du plaisir.

Plus il y a de chantres à une église, plus il est à présumer que les paroissiens ne sont pas dévots.

Une sottise ou une infamie, en se renforçant d'une autre, peut devenir respectable. Collez la peau d'un âne sur un pot de chambre, et vous en faites un tambour.

Il y a des hommes n'ayant pour mission parmi les autres que de servir d'intermédiaires ; on les franchit comme des ponts, et l'on va plus loin.