D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Pour que la matière ait tant de pouvoir, il faut qu'elle contienne un esprit.

Il y a des outrages qui vous vengent de tous les triomphes, des sifflets qui sont plus doux pour l'orgueil que des bravos.

On ne fait rien de grand sans le fanatisme.

Il y a de par le monde une conjuration générale et permanente contre deux choses, à savoir, la poésie et la liberté ; les gens de goût se chargent d'exterminer l'une, comme les gens d'ordre de poursuivre l'autre.

C'est la faute de la fatalité !

Le crétin diffère moins de l'homme ordinaire que celui-ci ne diffère de l'homme de génie.