Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Il faut être assez fort pour se griser avec un verre d'eau et résister à une bouteille de rhum.

Une sottise ou une infamie, en se renforçant d'une autre, peut devenir respectable. Collez la peau d'un âne sur un pot de chambre, et vous en faites un tambour.

Rien n'est humiliant comme de voir les sots réussir dans les entreprises où l'on échoue.

Le meilleur [des gouvernements] pour moi, c'est celui qui agonise, parce qu'il va faire place à un autre.

Le bonheur est comme la vérole : pris trop tôt, il peut gâter complètement la constitution.

La bêtise consiste à vouloir conclure.