L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

Été : Toujours exceptionnel.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Il faut travailler, sinon par goût, au moins par désespoir, puisque, tout bien vérifié, travailler est moins ennuyeux que s'amuser.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

Aimer les femmes intelligentes est un plaisir de pédéraste.

Toute débauche parfaite a besoin d'un parfait loisir.

Le charme inattendu d'un bijou rose et noir.