Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Été : Toujours exceptionnel.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Il est une chose mille fois plus dangereuse que le bourgeois, c'est l'artiste bourgeois.

Les nations n'ont de grands hommes que malgré elles, — comme les familles.

Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine Qui vous mangera de baisers, Que j'ai gardé la forme et l'essence divine De mes amours décomposés !

[…] l'Angoisse, atroce, despotique, Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.