L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Été : Toujours exceptionnel.

Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent Pour partir […].

Mon âme voyage sur le parfum comme l'âme des autres hommes sur la musique.

Le génie n'est que l'enfance nettement formulée, douée maintenant, pour s'exprimer, d'organes virils et puissants.

Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours — de poésie, jamais.

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?

Homme libre, toujours tu chériras la mer.