Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.

Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

Faire en sorte que l'ineffable nous devienne familier tout en gardant ses racines fabuleuses.

Il faut travailler, sinon par goût, au moins par désespoir, puisque, tout bien vérifié, travailler est moins ennuyeux que s'amuser.

Je sais l'art d'évoquer les minutes heureuses.

Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

Mais le vert paradis des amours enfantines […].

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.