À mesure qu'avance la civilisation, la poésie, presque nécessairement, décline.

Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.

Faire en sorte que l'ineffable nous devienne familier tout en gardant ses racines fabuleuses.

[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux […].

Il y a des moments dans l'existence où le temps et l'étendue sont plus profonds, et le sentiment de l'existence intensément augmente.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

La servante au grand cœur dont vous étiez jalouse […].

L'aurore grelottante en robe rose et verte.