À mesure qu'avance la civilisation, la poésie, presque nécessairement, décline.
Des vers ne peuvent plaire ni durer longtemps, s'ils ont été écrits par des buveurs d'eau.
L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.
La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.
Toute poésie vraie est inséparable de la Révolution.
La poésie n'a de rôle à jouer qu'au-delà de la philosophie.
Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.
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