On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

Faire en sorte que l'ineffable nous devienne familier tout en gardant ses racines fabuleuses.

L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

Des vers ne peuvent plaire ni durer longtemps, s'ils ont été écrits par des buveurs d'eau.

La poésie, c'est quelque chose qui marche par les rues.

La poésie tient plus de la précision que du vague.

Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

Je lisais. Que lisais-je ? oh ! le vieux livre austère, Le poème éternel ! — La Bible ? — Non, la terre.

L'âme française est plus forte que l'esprit français, et Voltaire se brise à Jeanne d'Arc.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

La continuité des grands spectacles nous fait sublimes ou stupides. Sur les Alpes on est aigle ou crétin.

La Révolution leur criait : — Volontaires, Mourez pour délivrer tous les peuples vos frères ! — Contents, ils disaient oui.