On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

La poésie, c'est de la multiplicité broyée et qui rend des flammes.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.

L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

La prière est la sœur tremblante de l'amour.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.

Abîmes, abîmes, abîmes. C'est là le monde.

Personne ne garde un secret comme un enfant.

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

Ô tristesse ! on passe une moitié de la vie à attendre ceux qu'on aimera et l'autre moitié à quitter ceux qu'on aime.