La peinture est poésie muette, la poésie peinture aveugle.

La poésie, dans une œuvre, c'est ce qui fait apparaître l'invisible.

La poésie, c'est de la multiplicité broyée et qui rend des flammes.

[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Poésie ô danger des mots à la dérive.

Je mis un bonnet rouge au vieux dictionnaire.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Nous sommes tous les deux voisins du ciel, Madame, Puisque vous êtes belle, et puisque je suis vieux.

Ami, cache ta vie et répands ton esprit.

C'est mon tour ; et la nuit emplit mon œil troublé Qui, devinant, hélas, l'avenir des colombes, Pleure sur des berceaux et sourit à des tombes.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.