Il y a de par le monde une conjuration générale et permanente contre deux choses, à savoir, la poésie et la liberté ; les gens de goût se chargent d'exterminer l'une, comme les gens d'ordre de poursuivre l'autre.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.

La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.

La poésie, c'est comme le radium ; pour en obtenir un gramme, il faut des années d'effort.

La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.

La poésie, c'est comme le radium ; pour en obtenir un gramme, il faut des années d'effort.