Ô mers, ô volières de ma Mémoire !

[…] Il est des portes sur la mer que l'on ouvre avec des mots.

Mettre un frein à la femme, c'est mettre une limite à la mer.

Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

J'ai pris la marche vers la Mer comme une illustration de cette quête errante de l'esprit moderne, aimanté toujours par l'attrait même de son insoumission.

Quel démon a doté la mer, rauque chanteuse, Qu'accompagne l'immense orgue des vents grondeurs, De cette fonction sublime de berceuse ?

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Ce qui semble périr se change seulement.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Ce qui semble périr se change seulement.