La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

C'est grossier comme si souvent la vie dans son goût inné pour le tréteau […].

La vraie vie est si souvent celle qu'on ne vit pas.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

La vie, hélas ! n'est qu'un tissu de coups de poignard qu'il faut savoir boire goutte à goutte.

[…] L'imagination et le recueillement sont deux maladies dont personne n'a pitié.

Je leur donne des nuits qui consolent des jours.

Un livre est une bouteille jetée en pleine mer sur laquelle il faut coller cette étiquette : attrape qui peut.

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

J'aime le son du cor, le soir, au fond des bois […] Dieu, que le son du cor est triste au fond des bois !

Ô Seigneur, j'ai vécu puissant et solitaire, Laissez-moi m'endormir du sommeil de la terre !