Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Le temps n'épargne pas ce qu'on a fait sans lui.

Ce n'est pas que je sache bien employer mon temps, mais c'est que je sais bien le perdre ; et, soit dit sans me vanter, c'est peut-être la première de toutes les sciences.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Le temps irréparable fuit.

L'art est sans doute la seule forme de progrès qui utilise aussi bien les voies de la vérité que celles du mensonge.

L'art est sans doute la seule forme de progrès qui utilise aussi bien les voies de la vérité que celles du mensonge.

Les mots ne sont pas assez nombreux pour courir aussi vite que la guerre.

L'art est sans doute la seule forme de progrès qui utilise aussi bien les voies de la vérité que celles du mensonge.

L'écriture est la seule forme parfaite du temps.

Les mots ne sont pas assez nombreux pour courir aussi vite que la guerre.